Les défricheurs

Il n'est de fermes ou champs de blé
Qui n'aient connu leurs défricheurs.
Pour nettoyer un sol rebelle,
Et tracer les premiers sillons
A travers plaines et vallons,
Ce qui n'est pas un jeu de marelle,
Il faut des bras, beaucoup de cœur,
D'efforts sans cesse redoublés.

Connaissant fort bien leur métier,
Ils manient la hache et la scie
Et, jamais n'osent grommeler.
Comme l'espoir en leur cœur germe,
De leurs mains rudes et de pied ferme,
Essartent, essouchent ou font brûler.
Et, de labour ils se soucient
Car, du succès, c'est le sentier.

Pour nos amis, les défricheurs,
C'est sûr, aucun effort n'est vain.
Domptant la forêt et la lande,
Jamais, ils ne comptent les heures
Et ne craignent le dur labeur.
Sachant combien leur tâche est grande,
Ils rêvent d'heureux lendemains.
Ce sont de braves travailleurs.

Le temps des moissons

L'un avait tracé les sillons,
L'autre avait semé orge et blés,
Et, pour sa part, Dame Nature,
A chaque plant, donnant d'emblée
Solides tiges, feuilles et verdure,
Avait prévu forte épiaison.
Déjà, on rêvait de moissons.
C'est ainsi que passent les saisons.
Et, comme l'onde, sans souci,
Se baladent les blonds épis.

Et, quand vient le temps des moissons,
Je rêve à ces tableaux célèbres
Où, besognaient à l'unisson,
Père et mère, garcons et filles,
Maniant râteau et faucille
Ou dressant de fort jolies gerbes.
C'est aujourd'hui moins romantique
De voir moissonneur moissonner...
Pourquoi devoir s'en étonner ?
Toute moisson est magnifique.

En fantastique fleur, magnifique à foison,
Tu tiens à me séduire, abeille tournoyante.
Comment résister ? Ta teinte chatoyante
Et tes nobles parfums me font perdre raison.

Tu diffuses dans l'air ta senteur de saison
Sans proposer jamais d'attitude bruyante.
Afin de me ravir, tu deviens attrayante
En restant naturelle. Unique est ta toison !

J'avance à pas de loup et doucement surveille.
Dément, je m'abandonne. Ô Dieu... Quelle merveille !
C'est le premier contact, me sera-t-il fatal ?

Sa grâce me tourmente et savoir me dévore,
Je m'avance tout près du divin végétal
Et j'aperçois soudain la belle canivore !

Nos forêts

J'aime parler de nos forêts.
Elles sont un peu de mon pays...
Et d'elles, il y a tant de choses
A dire, qu'il faudrait longues proses,
Traitant de paix, de chants, de vie,
De ses beautés, de ses secrets.

Des forêts, on vante le calme,
La fraîcheur et les doux parfums ;
Et les oiseaux sous la ramure
Veillent sur leur progéniture,
Déjouant tout oeil importun,
Lui apportant ce qu'elle réclame.

Aux jours d'estivales chaleurs,
Géants feuillus et conifères
Donnent de l'ombre, à satiété ;
Ce n'est que simple velléité.
Oiseaux et petits mammifères
Y trouvent eux-mêmes grande douceur.

Des ruisseaux qui y vagabondent,
Elles savent garder les secrets :
D'où vient leur eau fraîche et si pure ?
Que signifient leurs doux murmures ?
Sont-ils heureux en ces forêts,
Pour moi, les plus belles à la ronde !

J'aime parler de nos forêts,
De celles que j'ai le mieux connues :
De Vaudray, de la Magusi,
De Ligneris ou Signai...
Seraient-elles trop tôt disparues ?
Qu'elles étaient belles, ces forêts !